Tres Minutos

Ayer viernes por la mañana, Patricia estaba preparando las cosas para irse a pasar unos días en la playa, aprovechando el puente del primero de mayo, Día del Trabajador. Se llevaba a sus dos hijos pequeños y un sobrinito. La hija mayor se quedaría en Caracas, o estaba de viaje, pero no iría. Irían también otras amigas con sus niños. Amigas que se habían puesto de acuerdo para pasar unos días de descanso en un club de playa cerca de la capital. Los niños jugarían mientras ellas se echaban cuentos de cómo pasaban sus días. Todo era perfecto. Planificaron que Silvia se iría con Patricia. Isabel y su hijo Diego se irían un poco más tarde. Silvia estaba retrasada y su madre le sugirió que no hiciera esperar a Patricia, que mejor se fuera con Isabel para que le diera tiempo de terminar las cosas que tenía que hacer en Caracas. Patricia ya estaba en la camioneta con los niños. El pequeño, justo en el momento de salir, le pudo haber dicho, como suelen hacer los niños justo a última hora, que tenía ganas de hacer pipí y Patricia, como madre paciente, lo bajaría del carro y esperaría a que hiciera. Luego le ayudaría a subir sus pantaloncitos porque él aún era pequeño.

Pudo haber mirado el reloj. Haber visto que habían pasado tres minutos. Tres minutos de retraso. ¿Pero quién se fija en esos tres minutos si ni siquiera sabe qué significarán más tarde?
Nadie. Como tampoco nadie está midiendo lo que cambiará en el camino si le agarra a uno un semáforo en rojo, si uno acelera para pasar a una anciana que maneja lento, si uno frena para no pisar a un perro que cruza la calle distraído.

Mientrás tanto, el destino se va tejiendo, puntada a puntada, de una manera precisa y estricta sin que nadie se percate de lo que está tramándose en esa dimensión desconocida.

Silvia terminó yéndonse a la playa con Isabel y Diego, cuarenta y cinco minutos más tarde. Les agarró una cola de puta madre. Seguro fue un accidente, le comenta Isabel a Silvia, vamos a llamar a Patricia a avisarle que llegaremos más tarde.
La llama al celular, atiende un hombre, señora, hubo un accidente, a los pasajeros de este carro se los llevaron a un hospital.

Tres minutos que pudieron hacer la diferencia en el orden de la más de media docena de autos afectados en el accidente.
Tres minutos que pusieron el auto de Patricia debajo de una gandola que perdió el control.

Un segundero implacable que nos cambia la vida en menos de lo que canta un gallo, o en menos de lo que tarda un niño en hacer pipí antes de salir hacia la playa.
Miles de carros desplazándose entre Caracas y La Guaira.
Una gandola sin frenos.
Varios carros con personas dentro, involucrados en el accidente.
Veintitantos heridos y dos muertos: el hijo menor de Patricia y su sobrino, Juan Antonio y José Antonio.

Quizás si al chico no le hubieran dado ganas de ir al baño, los muertos en el accidente hubieran sido otros. Quizás... quizás... nunca se sabrá.

Nuestros segundos estan contados desde el momento en el que vinimos a este mundo del que tan poco sabemos y contra el cual estamos indefensos. Lo único seguro, que nos espera a todos, es la muerte. Antes o después.

Tres minutos de silencio y reflexión.

Tres minutos de amor para Patricia, Guillermo, José Antonio, Yolanda, sus hermanitos, abuelos, tíos y toda la familia de los dos niños a quienes el destino se quiso llevar este fin de semana de abril, porque eso es lo único que se les puede ofrecer.

Tres minutos para reconocer que hoy estamos pero mañana no lo sabemos, que hay que vivir el día a día, minuto a minuto, como si fueran los últimos que vamos a vivir.